Le livre des clairs-poèmes

Le livre des clairs-poèmes est un recueil de poésies. Il est fait de textes et de tissus. Il est peint d’oiseaux, de marmottes, de fleurs et de tendresse. Le livre se déroule comme un parchemin, un étui qui protège les textes. À l’intérieur, nos poèmes [[ceux d'Ima-la-rivière et les miens]] se rencontrent et dialoguent, avec amour et joie. Ima-la-rivière a le cœur et les mots ; ses poèmes sont pour moi d’étranges augures, précises et vivifiantes. Nous aimons travailler ensemble. Et nous le faisons souvent. Depuis sa naissance, nous n’avons eu de cesse de nous mêler, c’est assez évident puisqu’elle est ma fille.

Le livre des clairs-poèmes est une forme parmi d’autres de nos tendres collaborations mais ce projet est le premier dans lequel le texte prend une telle importance. Les poèmes, les peintures, les coutures sont les fruits d’un travail commun, d’une sensibilité partagée.

Calypso Debrot

Mon âme

Je pleure l’océan, Je pleure les vagues, Je pleure mon âme qui s’en va doucement.

Elle se promène dans le champ Et moi, je l’observe sans bruit. Elle parle avec le buis. Elle est partie et je suis seule, Seule au monde avec un seul serpent.

Ima-la-rivière

Qui suis-je ?

Une chose, Un malheur, Un rapport? Je ne comprends pas. Me voici, dans un monde inconnu. Je ne sais pas où je suis ; me voilà, perdue. Je ne sais pas où je suis ni qui je suis. Est-ce que je suis un malheur, un objet, une émotion ? Non je ne sais pas. Je suis sûrement une poussière sur un endroit inconnu du fin fond de la Lune.

Ima-la-rivière

Un monde

Un univers, une galaxie, un soleil, plus proche, des planètes, la Terre, l’Europe, la France, Pau, dans ma maison, j’écris mon poème.

Ima-la-rivière

La montagne

Ce qu’elle fait Ou comment elle travaille Au corps Ou comment elle fouille Le corps Ou comment elle mord.

Nous sommes juste dans une montagne Des gens viendront mesurer des portes. La comète arrivera. Sûrement d’autres choses arriveront ; des choses adviendront : des ânes, des âmes, des brutes, du feu, Du calme, des comètes nouvelles, des étrennes pour Noël, des enfants de faïence, des enfants de boue.

Ce qu’elle attrape Les chats malades Les chats blessés Les chats errants Et quelques vers luisants.

Vaguement, Parfois, et les sentiments aussi souvent qu’il faut, En attraper des sentiments, du vent, des lâchetés.

Nous sommes là où les choses bruissent et scintillent . Nous sommes dans la pièce où l’enfant écrit. Nous sommes dans la maison où les enfants naissent encore.

Au milieu de la montagne.

Calypso Debrot

La louve

Il faudrait des mots soulants et l’allégresse, enfin, pointe, Au jour, à la mort, à toutes les nuits que je blesse, aux enfants. Des paroles et des langues à faire survivre les innocents, nos amours et tous ces animaux volants. Il faudrait des caillasses et des mutineries, Quelques fois qui inondent nos travers de petites espèces, nos périples insolents.

Il faudrait que quelqu’un vienne, et ce serait une femme. Il faudrait qu’elle soit si pleine, qu’on dirait d’elle qu’elle est une louve. Il faudrait qu’elle ait 1000 doigts, Qu’elle nous fige en liens étroits

Sous la lune comme sous la pluie, Sous les arbres aussi Dans les mangroves, sur les plateaux. On dirait d’elle qu’elle est une louve. Elle chantera des mots, comme sifflent les horloges. Elle serait hyène, jacynthe, ou absinthe. Mais elle ne viendra pas Et personne n’entendra jamais sa voix.

Calypso Debrot